OBJETOS PERDIDOS Por veredas de sueño y habitaciones sordas/tus rendidos veranos me aceleran con sus cantos/Una cifra vigilante y sigilosa/va por los arrabales llamándome y llamándome/pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta/donde están tu nombre, tu calle y tu desvelo/si la cifra se mezcla con las letras del sueño,/si solamente estás donde ya no te busco. Julio Cortázar

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